«Solenoide», monumento a la ficción – eduardo_laporte.docs

Esta obra maestra, así, sin ambages, de Mircea Cărtărescu, es, ante todo, una obra de ficción. Ficción en el sentido más potente de la palabra, más noble, más a reivindicar, en tiempos en que parece gozar de cierto descrédito; yo mismo me dediqué durante años a poner en tela de juicio su vigencia. Eso respondía —y vengo de parir un artículo cuyo título, Creo en la ficción, lo dice todo— a una concepción materialista de la vida y, por tanto, de la literatura. En cuanto uno se convierte en creyente, así en general, en cuanto uno recupera al niño, ese ser puro, con fe, que no rechaza la magia ni el misterio, porque es aún humilde y sabio, lee ficción. Y acoge a la ficción en su vida como un eterno camino de aprendizaje, como un código capaz de orientarnos con menos torpeza en este mundo de sombras. La ficción como un vehículo de verdades, de intuiciones, hacia el otro lado. De todo eso hay, y mucho, en Solenoide, aunque uno crea, en los primeros compases, que se encuentra ante una obra de atractiva pero limitada autoficción. Nada más lejos, aunque pueda partir de esos barros para, como el protagonista sin nombre que levita con Irina sobre el campo magnético del solenoide, ascender a la ficción. Al otro lado. Al mundo del misterio. Por eso, esta obra no es para ese lector que antes era yo, ese lector quizá mundano, que no buscaba respuestas, ni preguntas, pues creía tener las primeras y no necesitar las segundas. Es una obra, maestra, áspera en ocasiones, reconcentrada, excesiva, pero también completa y generosa, que requiere el concurso de un elemento sagrado. La fe. Lo leemos en la página 673: «…porque el arte es fe, y si no hay fe, no hay nada».

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