Este cuento se ha acabado (Renacimiento)

Abrir las manos y tropezarse con los gatos de caolín
que atrapan la noche. Dejarse
llevar por la marea que puede destruirte
al lado de los prados, en los embalses sucios que poseen
su peor turbulencia, arrasando la niñez y los robles.
O morir, pero contigo.
En ese interludio que respiran nuestros besos: la muerte
carece de mirada cuando desnudo tu saliva,
cuando tu cuerpo deja extendido
su trecho en las alfombras, al norte de los labios.

Donde todo termina, el amor, los goznes
de las nubes, el amor vuelto al revés
por muchachas intemporales y grises y otoño.

Donde permaneceremos nosotros
sedientos de estuarios, afincados en la tarde
más rota que
pudo ofrecernos la ternura, el pasar los arroyos, los barcos
malheridos por un vértigo cualquiera.

Y yo nunca sabré escribir en otro cuerpo.

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