Hay diversas razones por las que esta antología puede considerarse un resumen perfecto de la obra poética de Luis Alberto de Cuenca. Y aunque el tramo recorrido es amplio ‒la selección arranca en 1972 y nos lleva hasta 2014‒, lo cierto es que uno puede leerla sin distracciones históricas, como si el autor vistiese su poesía con distintos ropajes no a través del tiempo, sino desde una pasión muy actual.

Excelentemente editada por Victoria León, esta miscelánea parece una hermana mayor de aquella Poesía 1970-1989 que Renacimiento publicó en 1990. Así, quien lea Abre todas las puertas descubrirá, una vez más, todas las dimensiones de De Cuenca, desde los inicios hasta hoy, como si fuera otra mina a cielo abierto en la que emprender una generosa excavación.

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Hay novelas que no deberían pasar desapercibidas, aunque no lleven detrás el respaldo de ningún gran grupo editorial. Sin duda una de ellas es “Tal vez Dakar”, del escritor canario Pablo Martín Carbajal, publicada por M.A.R editores. Una ambiciosa obra que realiza un profundo trabajo de documentación histórica, que desarrolla una trama apasionante, que despliega recursos literarios de escritor consagrado, y que trata un tema tremendamente desconocido en nuestro país: la cultura africana, a través de la cultura senegalesa.

Martín Carbajal sabe de lo que narra, es Director General para asuntos africanos del Gobierno de Canarias, y lleva casi veinte años viajando a ese continente. Martín Carbajal demuestra ser ser un excelente observador, es fantástico que los políticos sean observadores, y que pretendan entender la realidad en la que trabajan tan con la humildad y devoción que demuestra el autor de esta novela.

Su protagonista, Álvaro, se desplaza a Dakar en una misión comercial en busca de nuevas oportunidades para la empresa familiar, que está siendo azotada por la crisis económica en España. Al llegar al hotel se encuentra con una bella mujer senegalesa que vende arte africano, él se interesa por una máscara que ella no le quiere vender. Averiguar el porqué nos trasladará en el tiempo,a principios del siglo XX, cuando el arte africano cambió la mirada de Pablo Picasso y le inspiró nada menos que Las señoritas de Aviñón, el cuadro que dio origen a la pintura moderna. Álvaro, en su peripecia, nos va mostrando la influencia del arte africano en las vanguardias, en los primeros intelectuales negros, como Leopold Sedar Senghor de Senegal, o Aimé Césaire de Martinica, quien desarrolla su movimiento de defensa de la raza negra, la Negritud, el discurso contra el colonialismo, las independencias africanas, las complejidades que afrontan desde entonces hasta la actualidad.

Tal vez Dakar es historia, es cultura, es lucha, es identidad, es economía, es misterio, es intriga, es vertiginoso baile de personajes, tanto los creados con mano nabokoviana por Martín Carbajal: Álvaro que vive el viaje como una oportunidad, Mariama, la poderosa y enigmática chica senegalesa, Musa, el empresario local que decide “adoptar” a Álvaro para enseñarle a ver Senegal con otros ojos, Fatow Sow, la viajera de personalidad arrolladora junto a la que se sienta en un avión, junto a ersonajes reales: Picasso, Tzara, Breton, Senghor, Césaire, Sartre, perfectamente ambientados y documentados, capaces de hacernos trasladarnos en el tiempo a aquella época como en aquella película de Woody Allen, Midnight in Paris.

El conjunto, manejado con gran habilidad narrativa, se vertebra sobre la historia de Álvaro en primera persona, y deja desarrollar la parte histórica en tercera. Una máscara y un ejemplar de la revista National Geographic que se encuentra el protagonista en el avión son los recursos que el autor ha utilizado para pasar de una época a otra, y que poco a poco va mezclando hasta alcanzar algunos momentos pletóricos, entre los que cabe destacar el capítulo en que Álvaro está visitando una exposición de fotografías sobre el cincuenta aniversario de la independencia de Senegal y el novelista Pablo Martín Carbajal combina los tiempos, las conversaciones, los personajes, con suma habilidad. Paralelismos certeros como la reflexión que realiza entre la crisis producida tras el crack de 1929 y la crisis actual de 2012. Imágenes y bellísima prosa, como en el capítulo en que Senghor es hecho prisionero. O sentimientos en los que cualquiera puede reconocerse en álvaro, el protagonista, cuando recuerda a su hija Sara, de cinco años.

Las culturas africanas, la modernidad frente a la tradición, la racionalidad frente a la irracionalidad, la magia, los espíritus, la colectividad frente al individualismo, los sistemas políticos adaptados a la realidad africana. Infinitos aspectos sobre las sociedades africanas que Martín Carbajal conoce a la perfección y nos muestra, instructivo y entretenido al mismo tiempo, en esta estupenda novela.

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En Últimos días en Colliure, 1939, y otros estudios breves sobre Antonio Machado (Renacimiento), Jacques Issorel ha reunido diversos estudios en torno a la vida y la obra del autor de Campos de Castilla. En el volumen se relatan esas últimas veintiséis jornadas de su vida en el Hotel Bougnol-Quintana.

Asimismo, Issorel analiza el último verso que Machado escribió poco antes de morir: “Estos días azules y este sol de la infancia”, y estudia tres poemas representativos de su arte poético. Desarrolla después la temática del viaje en la poesía de quien escribió: “Mi gran pasión son los viajes”. Se incluyen además otros dos documentos que evocan las relaciones entre Josep Maria Corredor y Alfonso Reyes con Machado. Cierra la obra una carta inédita, reproducida y comentada, que en 1954, desde el exilio en Santiago de Chile, enviaron José y Joaquín Machado al hispanista francés Marcel Bataillon.

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El periodista comunista José Luis Salado (en Tiros al blanco, publicado por Espuela de Plata) escribía en 1937, cuando aún creía que la República acabaría derrotando a los facciosos, que “sólo la guerra, el recuerdo literario de la guerra, nos podrá interesar durante muchos años”. No sabía hasta qué punto su opinión se iba a confirmar. MANUEL RODRÍGUEZ RIVERO. El País.

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Esa es la sensación. Con Tal vez Dakar Pablo Martín Carbajal da un giro de noventa grados en su trayectoria como narrador. Si Tú eres azul cobalto, La ciudad de las miradas y La felicidad amarga se trataban de historias intimistas y retratos donde los personajes anhelaban romper precisamente con ese obsesivo aislamiento, ahora con Tal vez Dakar intenta –y se ambiciona también– contar una historia que deviene y reinterpreta la Historia para reivindicar cómo el aparentemente primitivo arte africano, colectivo y anónimo, influyó en las nuevas y ocasionalmente revolucionarias corrientes de vanguardia europeas de principios del siglo XX. Para explicarlo, Pablo Martín Carbajal se mueve en dos tiempos, una estructura cronológica peligrosa aunque las encadena con pericia de artesano sobre todo cuando recurre a las elipsis para trasladar en el tiempo al lector, presente y pasado, uno narrado en primera persona y otro en tercera, para contar la investigación que emprende Álvaro, su protagonista, un tipo del que sabemos que apenas tiene ambiciones y a quien su padre convence para que realice un viaje de trabajo a Senegal, y de cómo es seducido por una misteriosa máscara negra al mismo tiempo que se explica que el arte africano fue clave para dadaístas, surrealistas y el padre del cubismo, Pablo Picasso. Para describir este viaje tanto físico como espiritual, el protagonista inicia un paulatino proceso de transformación que se desata por una máscara cuyos secretos irá desvelando a medida que avanza por los senderos (senderos que se bifurcan) que propone la novela. El personaje cobra vida cuando toca por primera vez tierra de Senegal. Un país del que no sabe nada pero que le invita a conocerlo porque además de ser una novela sobre la influencia del arte africano en las vanguardias artísticas europeas, reflexiona acerca de lo que significó Senegal como vehículo transmisor de su cultura en lo que aún se conoce como viejo continente, Europa. Pero que nadie se llame engaño, porque Tal vez Dakar no tiene una sino varias lecturas: la curiosidad y más tarde asombro que hace crecer a su protagonista y el impacto que supuso aquella cultura primigenia entre los revolucionarios del arte y de cómo se impregnaron de su influencia hasta hacerlo suyo. Intervienen además, pero más como actores políticos que como artistas, los primeros pensadores negros que vivieron en París como el senegalés Léopold Sédar Senghor y el martiniqués Aimé Césaire y su teoría de la Negritud, quienes trasladan su visión del mundo a una sociedad de blancos que, con filósofos a la cabeza como Jean Paul Sastre, andaban más preocupados esos días en si el hombre está condenado a ser libre. Pablo Martín Carbajal ha evolucionado en un sentido que pocos podían sospechar tras haber leído sus tres novelas anteriores. Tal vez Dakar es un libro ambicioso y un a ratos hermoso tributo a Senegal, la puerta a través de la que se coló el espíritu creativo de unas gentes que hasta ese momento solo eran para Francia los obedientes habitantes de una de sus tantas colonias africanas. Novela generosa en páginas, el relato báscula entre la fascinación del presente y el asombro del pasado hacia lo africano que vive el protagonistas y los miembros de las vanguardias artísticas de aquel París que fue una fiesta. Un equilibrio difícil que Pablo Martín Carbajal sostiene con agradecido entusiasmo narrativo.

Saludos, se abre el telón, desde este lado del ordenador.

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El último libro del poeta español Karmelo C. Iribarren tiene un encanto muy especial. Por eso, nos propusimos hacer una reseña a tres manos. Es decir, cada una escribiría un par de párrafos sobre la obra y, además, escogería un poema que le hubiese marcado de manera particular. Dato curioso: sin ponernos de acuerdo, sin “hacer planes”, las tres seleccionamos el mismo:
37º A LA SOMBRA

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El autor de estas Poesías completas (1957-2000) fue, al fin y a la postre, un poeta a contracorriente: mientras otros luchaban por la visibilidad, él encontró en la renuncia, el ocultamiento y la negación de sí mismo la manera de preservar la dignidad y la nobleza personales en tiempos de miseria y guerra fría.

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Louise Bourgeois se cuela en el catálogo de La Pequeña Impedimenta, el sello que la editorial ha creado este año para el público infantil, con el cuento “Nana de tela. La vida tejida de Louise Bourgeois”, escrito por Amy Novesky, con traducción de Pilar Adón, e ilustrado por Isabelle Arsenault.

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Elena Fortún reúne en su Teatro para niños una serie de piezas perfectamente insertas en el imaginario infantil que, en parte, ella misma ha contribuido a crear. La materia dramática procede de cuentos populares y relatos de su época, que toman forma teatral en distintas modalidades mediante sencillos pero efectivos recursos que la autora sabe manejar con habilidad.

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Las Poesías completas (1957-2000) de Sahagún, descubren a un escritor muy solvente, delicado y preciso, cuyo oscurecimiento sólo puede ser debido más a una voluntad de apartarse, producto de una naturaleza esquiva que, al parecer, lo llevaba a ausentarse, a ser un solitario. Comparte con sus compañeros, y creo que especialmente con Ángel González, la mezcla de pesimismo e ironía que los hizo tan reconocibles y que le iba como anillo al dedo a la España terrible que les tocó vivir en la posguerra: “si estuviera en mis manos, / no salvaría nada de este incendio”, dice en uno de los textos de Primer y último oficio. Ahí o en Estar contigo, sus dos obras quizá más certeras, se ve claro que estamos ante un escritor de envergadura, que se atreve con el verso blanco y el libre, con la asonancia y la falta de rima, y de todo sale con elegancia y buena mano. ¿Qué pasó para que se apartara del centro del escenario? ¿Por qué abandonó una carrera que había empezado de manera fulgurante, ganando premios tan importantes como el Adonáis y el Boscán, e incluso el Nacional, muchos años más tarde, con la que sería su última obra? Se habla de su carácter difícil, de su tendencia al aislamiento… Puede ser eso o que fuera avasallado por aquel mundo sórdido –una de sus palabras favoritas— de la dictadura en el que se ahogaba, igual que la mayoría: “Que no me digan que esto estaba escrito, / este caer concreto al pie de la abundancia. / Fuera todo distinto, diera todo / menos pena, más gana de abrazarlo, / si al recordarte desde esta colina / uno pudiera ver palomas blancas, justas, / lo clandestino penetrar con alas, / oh, España, en tu orfandad”.

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