Desconcertante artefacto literario de excelente escritura. Difícil de definir como las sensaciones que deja. Construido a piezas, la mayoría magníficas, pero por separado. Aunque el autor las haya cosido a metáforas el envoltorio me parece forzado. La principal, la de esas cuevas donde buscas encontrarte pero donde también puedes perderte. Eso sí, no hay duda de una cosa: la propuesta de Jon Bilbao es tan valiente como arriesgada.

Uno de los personajes principales es escritor –sin nombre– aunque ingeniero de profesión. Habla en primera persona de su viaje a California con Katharina, su futura mujer. Van de visita y aunque no esté loco con el plan allí le contarán la historia de John Dunbar, Basilisco, el otro principal. Queda fascinado con el personaje –que da título al libro–, un pistolero hierático y duro del más auténtico Far West.

Las dos líneas temáticas darán por un lado, para intensas y terroríficas aventuras del inhóspito paisaje del Oeste, las de Basilisco, entre el universo de la fiebre del oro, una expedición paleontológica que sigue la huella de un animal... ¿mitológico? y la huida de una terrible banda de asesinos.

El segundo bloque, pertenece al del escritor cautivado por Basilisco, raro como un perro verde, pero, ¿y el propio escritor? Porque llegaron momentos en los que no sabía si los contextos del pistolero eran demenciales o si estaban sobredimensionados por el propio escritor.

No obstante esta es la fórmula de Jon Bilbao para jugar con el lector. La confusión. Para que nos detengamos o directamente peguemos un frenazo para comprender en qué mundo estamos: si en el de la fantasía, la ficción con visos de realidad o capítulos con algunas certezas.

Este juego de la ambigüedad es lo que permite que la lectura sea más pausada. Al menos, a mí me obligaba a detenerme, coger aire, releer para cerciorarme si estaba comprendiendo los contenidos, quién contaba lo que se contaba, en qué momento me encontraba...

Si nos ceñimos a este aspecto, qué duda cabe: Jon Bilbao es una máquina. Te atrapa en ese limbo inquietante, a veces un sinsentido entre lo real y lo simbólico, en ese territorio fronterizo que Basilisco convierte en otra metáfora con mayúsculas.

En estas páginas, hay cuentos y relatos: relatos con pinceladas de cuento, cuentos con aspecto de relatos. Ahí te deja el autor, en esa frontera, para que tú califiques y etiquetes. O igual no, y soy yo quien no ha encontrado con claridad los límites.

El estómago se agita con esta lectura. Es una de las virtudes de la literatura pero a ratos, Basilisco agota de intensa. Al menos así he vivido esta novela, cansada de “la búsqueda” por hilar y conectar pedazos, aunque haya disfrutado con gran parte de ellos por su brillantez narrativa.

Tras Basilisco, si de nuevo llega Jon Bilbao a mi estantería, será con sus cuentos y relatos. Por separado.

—Begoña Curiel.

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Entrevista en el programa "Andalucía es cultura" a Eva Díaz Pérez, con un paseo por la Sevilla del siglo XVI a colación de su novela "Memoria de cenizas", 16/12/2020

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Memoria es una pequeña gran joya visual porque aprovecha todo el potencial del medio y lo pone al servicio de la historia. Y luego el trazo es fantástico, las figuras se mueven con soltura y sus expresiones son cercanas. Han pasado dos décadas desde la publicación original de Memoria, sí, y a eso hay que darle valor, pero no olvidemos que las buenas historias tienen un contexto y también saben sobrevivir con nivel fuera del mismo. Esta, desde luego, lo hace.

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"Las guerras frías", de Sergio Colina Martín: Un microcosmos construido sobre tensiones, pugnas, intuiciones y recuerdos, a veces dolorosos, a veces excitantes, a veces salvadores.

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La obra empieza como si de una obra de género negro se tratara, sin embargo, al poco muta y descubrimos que estamos ante una historia de ciencia ficción que juega con la muchas veces planteada pregunta de qué es la realidad y qué la ficción.

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La noche se llenó de sirenas, Julián Ibáñez (Cuadernos del laberinto). Hace tiempo que se han agotado los elogios a la escritura de Ibáñez, al mundo que ha creado en torno a Bellón, ese perdedor nato. En un género con tanto esquema fotocopiado, la obra de Ibáñez tiene un sitio propio, su miseria posee un color particular. Los “fulanos” que pueblan su mundo son gente de barrio, normal, policías listillos, tipos violentos, oficinistas que “parece que esperan la hora del bocadillo para suicidarse”. Todos están descritos sin adornos. Bellón no va a gustar a ningún fan de lo políticamente correcto. Él es un buscavidas que vive de lo que puede, usa la violencia si es necesario, posee un lenguaje machista y una actitud respecto a las mujeres en las antípodas de la nueva masculinidad y lo mismo se lía con una policía, que vigila a las prostitutas explotadas en su garito de referencia. Todo contado con una primera persona difícil de olvidar.

En esta duodécima entrega de sus aventuras, se encuentra con un maletín cargado de dinero suficiente para arreglarle la vida. Pero un perdedor que nunca ha tenido más que el billete diario con el que "poner algo en el plato", esto es un problema. No les cuento más. Las tramas importan más bien poco en las novelas de Bellón, es el ambiente, el personaje, la miseria, cierta mugre, lo que les hace únicas.

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Recomendación de Luis Alberto de Cuenca en RNE, sobre "Historia de la Navidad", de Alberto del Campo, 14/12/2020

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"¿Nos arriesgamos a hacer otra educación?”, con esta cuestión comienza el libro de Mercedes Sánchez Pedagogías queer. La autora, doctora en Educación, licenciada en Pedagogía y profesora en la Universidad Complutense de Madrid, nos invita a un viaje a través de nuestro yo infantil, cómo se vive en primera persona la llegada a la escuela y el propio recorrido por ella. (Educación 3.0)

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Reseña

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Con guiños al humor deliciosamente oscuro de Edward Gorey, Florence Parry Heide y Jon Klassen, Michael Sussman y Júlia Sardà se identifican con los niños de todo el mundo que deben lidiar con unos padres difíciles. Atticus es un chico difícil. Al menos, eso es lo que piensan sus padres. Así que, cuando Atticus intenta explicarles que se lo ha tragado una serpiente gigante, sus padres le dicen que ya es mayor para andar inventándose esas tonterías. ¿Dónde ha encontrado ese disfraz de serpiente? ¿Podría quitárselo de una vez, por favor? ¿Qué puede hacer el pobre Atticus, si sus padres no le escuchan?

Los autores

Michael Sussman, psicólogo clínico, también sobrevivió a unos padres difíciles. Es autor del álbum ilustrado Otto Grows Down (2009) y de dos novelas, Crashing Eden (2012) e Incognolio (2017). Criado por una manada de hienas que lo abandonó, pasó su triste infancia en un orfanato en Moldavia. Con 12 años, huyó y se unió a un circo ambulante donde inició una carrera como trapecista, truncada por una conmoción cerebral que lo dejó cojo y mudo. Más tarde, Sussman vagó por el mundo ejerciendo trabajos tan dispares como probador de comida para mascotas o escultor de estatuas de queso. Vive en Tahití con Gauguin, un loro gris africano.

Júlia Sardà nació en Barcelona en 1987. Ha estudiado en la Escola Joso y en la Escuela Massana, además de en la Facultad de Bellas Artes de Barcelona. Es ilustradora para niños, compradora compulsiva de libros, rescatadora de plantas y practicante a tiempo parcial del Ashtanga. Le gusta mirar cómo pasan los perros, los grandes barcos mercantes, las plantas hidráulicas, las noches de verano y el arroz a la cubana. Vive en Barcelona. En Impedimenta ha publicado Los Liszt (2018), Mary, que escribió Frankenstein (2018) y Atticus. El chico difícil (2020).

«Otra reliquia literaria, una maravillosa obra ilustrada repleta de claves sociales, valores educativos y elaborada edición» —Cultura Overdose.

«Atticus: el chico difícil, una obra originalmente escrita por el psicólogo y autor Michael Sussman e ilustrada para esta edición —traducida por Pilar Adón— por la barcelonesa Júlia Sardà. El sello Impedimenta enmarca esta obra dentro de su cuidada colección de libros ilustrados.» —Zenda.

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